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-Itsatsoa…ontzia…mutila…portua bai…mutila anaia, neska ni emazte goazen- ésas eran sus palabras que en el momento nadie entendía. El abuelo había perdido la razón. Senilidad dijo el médico. Nosotros no entendíamos al médico porque el abuelo estaba triste, lloraba, golpeaba la pared con sus nudosos puños, se encogía en la pequeña cama donde dormía después de la muerte de la abuela. Nosotros creíamos que la llamaba.

Abuelo Joaquín

11/20/2018

“Lo vi acercarse a paso cansino, en su boca el infaltable cigarro, en su mano el tazón de sopa-leche de la tarde. El sol arreciaba en el potrero y yo sudado por correr tras la pelota con los chicos del barrio, hubiera querido salir disparando y esconderme tras los eucaliptus del entorno, pero pudo más la ternura, el respeto que me inspiraba el abuelo, y con la cabeza gacha me acerqué al alambrado aceptando la merienda que devoré rápidamente. A sabiendas de lo que se venía después, le di un gracias de reojo y volví al tranco al centro de la cancha, para soportar los silbidos y las bromas de mis compañeros hasta que alguno se dignara a poner de nuevo la pelota en juego.”